Die Kralle des Einhorns

von Ophelia Ahornblatt

In gestakter Beschwarzung flümmt mein Gebälk, pistolengleich und in elfenarmigem Auswurf.

Die Kralle des Einhorns – sieh!

Dort auf den Berge, ein greiliges Blunk! Heilsam rinnt es in traurigem Strome den Hang hinab.

Wer schlägt die letzte Stunde, dem sei der Schlag in die Binsen gegönnt. Ein Fiesling ists.

Falaster in Palästen aus glänzender Bronze übergeben sich und ihre Krüge dem Schicksal vor dem Tore.

Welke Gesetzblätter schleichen zum Brunnen wälzen ihre Paragrafen im Treibsand der Zeit. Schafe blicken auf und Robinson Crusoe palummert feist sein letztes Geleit. Mangos! Mangos! Reif und schrampanös.

Zuckrig, eingelegt, gemischte Pickel, salatig, heillos angerichtet. Aber auch schön.

Harkig mischt sich in den Reigen der grünfrackigen alten Frauen ein Lamm, süß wie ein rohes Ei. Es ist lila angestrichen. Schon sprießt ein gewaltiger Pilz aus seinem Fell und ergießt sich alsbald auf das Stadion der Vernunft. Köpfe werden gefüllt, und mit Marzipan harmonierend in Cocktailkirschen vom vorigen Tage gespritzt. Die Aufklärung wickelt Kohl in trockene Tücher. Wilde Trampoline grasen mit knöcheren Kleimatoden. Vorsicht! Nimm eine davon. Sie gehört dir.

Doch die Städte sind nicht alle maulwürfelnde Affen feilbietend. Nein. Die Entscheidung liegt bei mir. Wer hat das Zebra, und wer den Bart des Propheten? Glummig zabrökert ein schirassiges Knäckebrot im leichten Wind. Es ist gut. Im Türrahmen steht ein knochiger Hüne. Scharf​ blicken seine Augen umher, doch gleichzeitig fließt eine seltsame Milde aus ihnen in den Äther. Jetzt wird das Rechnen schwierig, ein alter Sack Erde kann noch mit dem Reis um die Wette kloppen.

Was freckt das Wiesel denn mit dem gewaltigen Hammer? Es ist gut. Es ist ein gutes Wiesel.

Aber es wird böse enden.

Gazellen fahren in Schubkarren (geschoben von roten Tomaten) den Hang hinan. Faustdicke Sesamkörner schwimmen in tranigem See. Die Zeit schreitet voran. Wer jetzt keine Schubkarre hat, baut sich keine mehr. Hummeln und Waschbären, in einem Tanz vereint. Vom Berge blinkt ein Leuchtturm. Mächtige Gewitterwolken künden von gewaltigen Luftblasen.

Liftboys im Livree rollen in mannsgroßen Lottokugeln um die Wette. Wer kommt zuerst ins Ziel?

Zackige Harfen spielen das Lied von den alten Soldaten. Die Zeit ist reif, doch sie kostet 1000 Mark.